#7: Monótono monólogo interior

     

       Son las 23.14

       de un martes de agosto cualquiera

       por la noche
       vienes de Shibuya, Tokyo
       escala en Roma,
       voy en el asiento trasero del coche
       callada como una pluma
       que cae movida por un soplido
       y nadie ve
       me pregunto si se supone
       que debería interactuar algo

       más con el ambiente

       como un muñeco dotado de botones
       un coche pasa zumbando por la izquierda
       el cielo está nublado y rojo
       grisáceo por la polución

       y aunque ya casi es de madrugada

       parece que se engendra el crepúsculo
       no sé si puede guardarse
       todo lo de un trayecto en
       cuatro palabras
       soy espectadora

       que desvía el vuelo de un mosquito

       con un aspaviento
       tu madre bosteza y tararea la canción cutre

       que suena en la Dial
       los postes están llenos de publicidad
       que juegan a entremezclar el erotismo y el producto
       y puede verse gente en alguna ventana de los altos edificios

       Costumbrismo jocoso, pienso.

       Sí, se decía así.

       A la descripción se le dice así.

       James Joyce fue un cobarde en su monólogo interior
       y yo también.

A Pepa Cuevas.